Zarolha Embaçada

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Nunca mais Sexta-Feira

em março 13, 2012

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Zarolha Embaçada

Encontrei um caderno de anotações que o Celso me deu entre tantos que eu possuo e deixei inacabados - quase um diário que desorganizada ia perdendo cotidianamente. Nele haviam alguns rabiscos e lembranças bastante dolorosas mas superadas, enfim. Foi bom reler e perceber que o sofrimento de então passou. Em geral, nos tempos de agora, digito mais do que propriamente escrevo - à mão livre, digo. É muito mais gostoso, talvez até mais intimista - fazendo um paralelo em relação a fotografia P &B, por exemplo. A mão corre, os pensamentos fluem mais facilmente. Pelo menos pra mim que sou analógica. Essa coisa de digitar ( que faço agora ao transcrever) , de estar sempre on line está ficando séria. Preocupante e até anti criativo, particularmente. Recheada de informações supérfluas via internet a encher baús de nadas que levam a lugar algum. Estar no mundo digital pode ser bem complicado. É um trocar de vazios por nadas - que não nadam - e/ou vi

If

Três crianças, um opala vermelho, pai e mãe , uma estrada sem fim embora com saída e destino pré determinados( Rio de janeiro e Fortaleza), uma fita cassete única que não estava arranhada e uma felicidade sem tempo de/ ou lembrança de acabar. A música que meu irmão gravou na memória era If do Bread. Ela sempre foi especial prá mim mas não lembrava porquê até ele tocar no assunto : "Foi aquela, Lia…A viagem inteira, que o papai colocava…" O quarto irmão ainda estava por vir. Naquela época não existia a palavra e muito menos o acontecimento morte. Coisa de livro. Só acontecia com os outros. Ou nos filmes ou nas guerras de ouvir falar dos livros de História ou da conversa dos adultos. Conversa que até onde a gente ouvia era bacana à beça. Discutia-se tudo. O sexo dos anjos mesmo e haja polêmica! Polêmica saudável. Sobre tudo. Nosso vizinho de rua ao encontrar meu pai dizia brincando que para se informar bastava colocar o ouvido prá fora e tinha um rouquinho que falava a

CO-RENTEZA

Lumiar, 13/04/1990 Sexta- feira, dia de lua cheia. Éramos bem jovens. Não sei o que passava na cabeça de cada um de nós. Na minha, nada importante...Aliás, nada, nenhum pensamento, era só sentimento. Só queria estar ali. Entre as pedras, entre amigos, ouvindo, sentindo a correnteza, a natureza, à noite,bicho grilo mesmo, cantando, sob uma lua liiiiiinda e um frio de matar que a gente tratava cuidadosamente com chá e "Velho barreiro"( uma tal de cachaça branca que misturávamos com tudo: coca cola, chá, o que fosse...O barato era ficar bem quentinho) e que achavávamos delicioso- creio que hoje em dia não fôssemos gostar muito... Já disseram para não confiar em alguém com mais de trinta anos e deve fazer algum sentido,sabe? Acho que os anos me deixaram um tanto "fresca", "luxenta"," coizital"... É um tal de isso dá náusea, aquilo dá enxaqueca...Antigamente eu tomava vinho "sangue de boi" e não sabia nem o que era ress

FRIO

À partir de um ponto estico o lápis e desenho a vida. Como quiser, do jeito que quiser. Nunca sei como começar, aliás coisinha nada original.Em vez de linha reta vou ondulando, fica mais estético. Dá prá pular corda, elástico, brincar de Tarzan... Cair é bem fácil, uma vez fiquei sem respirar, a impressão é que o pulmão fecha: Pode isso???? Bom, ar não vem...De jeito algum! De jeito algum. De jeito algum...Até que vem... Depois o choro e o grito óbvio de toda criatura ainda des-pre: "manhêê...".Voltei à linha e a puxá-la, ainda estava longe, muito longe. Do ponto em que agora me encontro era muito cedo para perceber. "Pedro pedreiro há muito gostaria de ter voltado atrás" . Não podia.Que tinha que esperar mais. Embora tivesse esperado demais. Ondulante e seguindo , descansando e se escondendo, retornando e se enrolando, prosseguindo e esperando quase como um redemoinho - cheia de imprevistos- e íntima dele, ninguém a alcança, nenhum trem - sequer o tal

Nunca mais Sexta-Feira

Foto: Celso Oliveira Ela veio e foi cortando tudo. Gente, sentimentos, vida. Papel...Deixou, não parecia importante na ocasião. Tesoura. Rasgar fez mais efeito quando ela então chegou atrasada. Um buraco no peito e dois pés na areia movediça. Novos mapas, novo atlas a ser assimilado, decorado a força. Impossível andar, afunda. Vem então outro filho, criança, consolar minhas lágrimas ..."Tem que seguir, mamãe"... Estranho ter que. Porque todo dia é segunda. Nunca mais sexta-feira.